miércoles, 31 de diciembre de 2014

BUEN AÑO

   
     El transcurso de los años fabrica escépticos,   además de viejos.  Yo alcanzo a verme claramente identificado con lo primero y aún me parece ver lejos lo segundo,  señal de que lo tengo cerca.
     Han sido demasiados años deseando lo mejor para vivir con lo acostumbrado.  Porque lo mejor para algunos es la diferencia con lo de todos.  Cuanta mayor sea la diferencia,  mayor satisfacción.
     Por eso ya no deseo gobiernos eficaces y me contentaría con que no fueran corruptos y cómplices de los saqueadores.  Ya no sueño con jueces justos sino con que tengan un espejo en el que vean reflejada su verdadera imagen.  Y sea irrompible.
     Ya no espero caridad cristiana de los obispos que disfrutan de secretarias,  coche oficial, palacetes  y prebendas mientras haya una sola esquina con gente desahuciada.  Ni cualquier otra caridad de la mayoría de políticos que han hecho de la hipocresía profesión.
     Han pasado los años en los que se le deseaba al prójimo un  " próspero año nuevo ".   Hoy basta con desear que no le roben.  Que no le roben más.
     Así que,  lo dicho.  Buen año.

jueves, 25 de diciembre de 2014

EL DISCURSO

      Pues qué quiere usted que le diga que igual no le sorprenda.  A mi el discurso no me dice nada,  seguramente porque está construido con ese fin.
      Afirmar que la crisis no ha terminado días después de que el presidente del gobierno diga lo contrario parece sensato pero no es más que una perogrullada.
      Afirmar que hay que acabar con la corrupción sin mencionar los alrededores también.
      El padre,  que ahora vive como le da la gana después de muchos años haciendo lo mismo,  nos cantaba por moralinas mientras tenía en el edificio continuo a la amiga.  Eran tiempos en que los obispos callaban,  es que son muy calladitos,   bendiciendo al monarca amante de la caza mientras negaban la primera comunión a alguna pequeña con síndrome de Down.
      Y nos dirán otra vez que la justicia es igual para todos mientras dejan salir a los cuarenta días de su ingreso en prisión al expresidente del Barça.
       Y nos hablarán de futuro mientras se suben un 0,25 por ciento las pensiones y el 0,5 el salario mínimo y a la eficaz ex ministra Mato mil euros más al mes como vicepresidenta de vaya usted a saber qué.
      A mi me suenan estos discursos como me sonaba el diario hablado de las dos y media de la tarde en radio nacional.   En mi infancia,  cosa ya harto lejana,  era como un rito;  hasta el punto de que siempre pensé en la obligatoriedad de su audición.   Raro era el día en que no se inauguraba un pantano,  que unido a los que se inauguraban en el NO&DO,  yo los creía distintos,  eran una barbaridad.  Sobre todo habiendo pertinaz sequía.
      Pero haciendo cuentas,  al fín y a la postre,  aquellos hicieron pantanos y estos,  algunos de estos ciertamente,  se llevan la pasta que habría costado hacerlos.  Y es que en los discursos,  como en los cariños,  obras son amores y no buenas razones.
                                                                       

lunes, 22 de diciembre de 2014

LA BUENA VOLUNTAD

     Entramos ya de lleno en fechas de forzado buenismo y mejores deseos.  Cada año deseamos felicidad a gente que durante el resto del calendario nos trae sin cuidado y confiamos que venga  "paz en la tierra a los hombres de buena voluntad ".    Algo que nunca llega porque,  aunque haberlos hailos,   bien que cuesta encontrarlos.
     Son fechas de ternura y hasta somos capaces de confundir a un portavoz con un bocazas en algunas organizaciones.  Son cosas de estos días.
      Nos ha crecido el número de amigos porque el wapsap es gratuito.  Con los sms éramos más selectivos.
     Hasta se dan situaciones en las que un inmigrante devuelve un maletín conteniendo varios miles de euros.  Es evidente que aún no se ha integrado en nuestra sociedad.
     Somos buenos por unos días,  qué vamos a hacerle.  A mí me cuesta,  mire usted,  pero seguramente por no desentonar hasta me parece cruel y pido disculpas por la imagen que,  como una broma,  acompaña a estas líneas.  La crisis para algunos está siendo un éxito,  pero nuestras esquinas están llenas de gente real y por eso me parece repugnante afirmar que se ha acabado.  Solo se acaban los escrúpulos porque devolver,  lo que se dice devolver lo que se han llevado bien calentito algunos,  no se ha devuelto nada.  En contraste con el frío de muchas esquinas de nuestras ciudades.  Feliz Navidad.
   
 
   

jueves, 18 de diciembre de 2014

EL ORGANISMO

     La secretaría general de empleo tiene un organismo adjunto que conoce de subsidios y rentas de entidades de interés general,  que a su vez tiene dos ramas conectadas por una subsecretaría con rango de carrera.  Es decir,  su titular puede ser nombrado por el ministerio,  de entre funcionarios afines.
     Una de las ramas entiende de empleo derivado de acciones con orígen en los presupuestos europeos,  distinguiendo los de carácter orgánico,  o sea,  los directos,  de los que resultan de la cooperación por departamentos.  También llamados externos.
     Cada organismo tiene su cuerpo de administración,  secretaría y dirección general,  amén de otro personal subalterno,  chóferes y escoltas.
     Las acciones de empleo derivado en orígen en presupuestos europeos,  tienen asímismo dos vicepresidentes asociados,  con su correspondiente cuerpo administrativo cada uno.
     Para evitar duplicidades,  el organismo que entiende de acciones por cooperación,  desarrolla su labor con personal propio,  dependiente de la secretaría de bienestar social del ministerio de trabajo.  Un Presidente,  atendido por dos vicepresidentes y secretariado independiente en cada caso,  despacha con el subsecretario de empleo los temas de subsidios y con la vicepresidenta del ente público de ordenación de temas corporativos,  en lo referente a trabajo.
     Así que no se extrañe usted de que hayan nombrado a la señora Ana Mato,  anterior ministra de sanidad,  vicepresidenta primera de la Comisión de cooperación al desarrollo.  Este es un organismo que da cobijo a cincuenta personas,  de las que ventitres son miembros del partido popular,  entre presidente,  vicepresidentes,  secretarias primera y segunda,  portavoces,  portavoces adjuntos,  vocales,  adcritos,  y una letrada.  Súmele a todo esto el personal administrativo.  No estoy de coña,  créame.
     Los demás organismos más arriba citados sí son de mi invención,  aunque no parece que el real tenga más interés ni justificación que la comisión para la cooperación con la señora Mato,  añadiendo mil euros más a su nómina mensual.  Ciertamente,  para algunos hace algún tiempo que se acabó la crisis.

sábado, 13 de diciembre de 2014

LA ESTUPIDEZ SEGÚN DARWIN

     La prestigiosa British Medical Journal refleja las conclusiones de un concienzudo estudio que vienen a plasmar algo harto conocido sin estudios y sin ingleses:  la inteligencia de la mujer es superior a la del hombre.
     Realmente lo que indica es que el comportamiento del hombre es  "más idiota "  que el de la mujer,  basándose en los conocidos como premios Darwin,  que podríamos resumir como la capacidad del ser humano para autodestruirse.
     La estupidez aún no se estudia,  seguramente por temor a las conclusiones,  pero proporciona una casuística curiosa,   a veces ridícula.
     Sin ir más lejos,  en España todo un partido político propugnó,  en su momento públicamente y ahora de tapadillo,  el boicot al cava catalán.
     Ahora son algunos catalanes quienes defienden el boicot al estimar que los fabricantes del preciado vino hacen publicidad " españolista ".   La estupidez,  estará usted de acuerdo conmigo,  no tiene fronteras.
     El español medio es cateto,  y yo me incluyo,  en el uso de esta bebida de la que solo se acuerda en las fiestas navideñas y fín de año.  Usamos un excelente vino para la comida como cierre de ésta,  para festejar vaya usted a saber qué cosas.  El facherío de aquí,  entendiendo por aquí la España sin Cataluña,   es capaz de echarle al estómago cualquier mamarracho con tal de fastidiar al de allá,  entendiendo por allá a la Cataluña sin España.
     Y ahora el facherío de allá,  ya usted me entiende,  se tomará el mismo mamarracho,  con tal de fastidiar al catalán de allá,  que hace publicidad para los de aquí.   No sé si me he hecho un lío.
     A lo que yo quería llegar es a que los de la revista esa,   ingleses tenían que ser,  no vienen a descubrir nada que ya no suframos.  La estupidez existe,  es endémica y enormemente contagiosa.       Lo cierto es que la mujer parece más inmunizada frente a dicho mal,   y eso no es fácil que lo reconozca el hombre.  Ni el inglés,  ni el español,  ni el catalán.  

martes, 9 de diciembre de 2014

EL OCASO DE LOS MISERABLES

     Confieso compartir con gran parte de la población española un bajo concepto de la profesión periodística,  ganado a pulso cada día por gran parte de estos asalariados de la opinión de quien les paga.
     La gota que colma un vaso harto lleno,  ha llegado con la entrevista en el primer canal de televisión al líder del partido político Podemos,  por parte del director del espacio 24 horas.  Un tal Martín.
     Todo un lamentable profesional,  que interpretando el miedo que sus jefes tienen al tirón electoral del entrevistado,  ha facilitado unos minutos de infamia informativa,  adobada  por la presencia de otro comparsa de la comedia periodística,  que acostumbra a pasear sus restos por toda tertulia carente de rigor que le admita y pague.  Un espectáculo miserable y vergonzoso.
     No me convence Podemos ni comulgo con buena parte de los predicados de Pablo Iglesias,  su líder,  pero toda esta manipulación,  zafia,  bajuna y desvergonzada no hace sino poner de nuevo en evidencia el talante de quienes gobiernan en España y hacernos soñar a todos con unas elecciones que pongan a cada uno en su sitio.  Y a este individuo,  el tal Martín,  en la calle.

viernes, 5 de diciembre de 2014

HABLANDO DEL FRIO

     Confieso mi terror al frio y por ello me sorprende ver a la gente aprovechar el puente peregrinando a las estaciones invernales.
     Yo también lo hice en una ocasión,  lo confieso,  hace ya muchos años y lo recuerdo con horror.
     Hacía tanto frío que tenía las manos congeladas y apenas sensibilidad en los dedos.
     Llevaba ya un rato en los servicios de un hotel de Sierra Nevada intentando hacer aguas menores,  o sea,  orinar.  Alguien entró y me miró sorprendido,  o así me lo pareció,  ante lo que seguramente sería una postura cómica.
- Es que no me encuentro la gurrina,  mire usted,   -  le dije.
     Y no he vuelto;   el frío no se hizo para mí y hay mil y una formas de pasar un puente,  las vacaciones o vaya usted saber qué tiempos.
     Pero me pierdo y lo que quería decirles es que me ha dejado frío,  con lo poco que me gusta,  el que aparezcan de pronto en el Vaticano cientos de millones de euros que hasta la fecha permanecían ocultos.  Y aún me deja más frío que lo digan.
     Porque no es precisamente el frío lo que gusta a este personal y quizás por ello la historia reciente nos trae al confesor de la conocida como Beata Dolores,  que con el pretexto de quitárselo dormía con ella.
     Esta pobre mujer,  nacida en Sevilla,  se quedó ciega a los doce años y con esa edad pasó a vivir con dicho miserable que,  posteriormente,  la pasó a otros confesores,  a los que también quitaba el frío en su lecho.  Acabaron pasándola por el garrote vil siendo posteriormente quemada en uno de los últimos actos de la inquisición española,  mientras sus  frioleros confesores salieron de rositas porque si ahora hay arzobispos que miran para otro lado,  ya podrán imaginar lo que habría entonces.
     Para vergüenza de los españoles,  tuvo que ser un francés,  Napoleón,  quien aboliera por primera vez la inquisición española.  Una institución creada para combatir la herejía en el seno de la Iglesia,  que se cebó con las pobres gentes que no seguían los postulados que sus componentes se pasaban por el forro.
     Desde el asesinato de la infortunada María Dolores López,  la Beata Dolores,  en el año 1781  hasta la fecha,  han pasado muchos telediarios y ahora los confesores son otros.  Igual nos sorprenden y algo de esos cientos de millones de euros viene a paliar necesidades por el mundo.  Eso también me dejaría frío,  porque una cosa es predicar y otra dar trigo.
 

lunes, 1 de diciembre de 2014

LA ESPAÑA BERLANGUIANA

     Cito con frecuencia a Berlanga porque pocos como él han descrito a este país con tanta crudeza.  Una cruda realidad de la que nos reímos nosotros mismos.
     Si rememoramos su filmografía,  con aquél  " Bienvenido Mr. Marshall ",  nos situamos en las esperanzas que trajo  " la entrada en Europa ",  como si anteriormente estuvieramos en la luna.  El progreso y los dolares vinieron en forma de subvenciones para terratenientes y el arranque de vides para no hacer la competencia al mal vino europeo,  el arreglo de algunas carreteras para que las diputaciones provinciales pudieran dedicar sus presupuestos a colocar cuñados y palmeros afines y,  cómo no,  el progreso nos trajo el euro,  para encarecernos de la noche a la mañana la vida a los españoles y facilitársela a los alemanes.
     En  " la escopeta nacional "  dibujó con maestría a toda una casta de gente venida a menos confiada en el advenimiento de la monarquía como remedio a sus aprietos.  La sangre azul,  que vivió con holgura en el franquismo,  esperaba salir de la holganza y prosperar,  pero la institución solo se preocupó de su propio progreso,  el de su bolsillo y algún otro asunto más  " Berlanguiano "  que el propio Berlanga.   El título de la película le vino al pelo al monarca y quizás por ello la anduvo usando más de la cuenta y donde menos debía.
      Por terminar y si usted me lo permite,  nada más clarividente que el  " todos a la cárcel " ,  la cinta precursora de cuanto vivimos en la actualidad.  Rodada,  mired usted por donde,  en  " la cárcel modelo de Valencia ".   Qué casualidad.
     Porque hasta del cine se aprende,  nuestros actuales gobernantes han paralizado la construcción de nuevas cárceles. Diría Berlanga,  si aquí estuviera,  que por temor a las vacantes.

viernes, 21 de noviembre de 2014

VAYA DÍA

      Pues sí que es un sorpresa lo de los curas de manos largas y obispos que no se enteran.  Toda una novedad.
      A algunos ya no les pone la confesión de la viejecita de turno y sacian su despreciable apetito con la carne fresca de sus víctimas.  Y no son pocos.
      La novedad es ver a una tonadillera entrando en la cárcel y por eso hay medio país paralizado pendiente de la puerta,  que tiene mucho morbo la humillación ajena.
      El otro medio está en cola ante el Ayuntamiento de Sevilla para despedir a Cayetana.
       La Duquesa de Alba,  no sé cuantas veces grande de España,  que vaya usted a saber qué es eso,  nos ha dejado a todos un poco,  a algunos del todo y al país viudo.
       Mientras una incansable Repsol continúa buscando petróleo en Canarias porque  actualmente el barril de crudo se valora más que el de sinvergüenzas.  Ya se sabe que lo que abunda se deprecia.
       A la Pantoja no le adelantarán el tercer grado para que salga a diario porque no es del partido.  El suyo no es pecado de amor,  como el de la Infanta.  A ella se la jugó el Cachuli,  que en el fondo no es más que un pobre hombre que no quiso serlo.   A ella la defiende un abogado y a Cristina la fiscalía.
       Se nos ha ido una figura de otro tiempo y a la de éste la metemos en la cárcel.  A los curas  ha tenido que ser el gran jefe quien les meta mano.  Un par de hostias,  nunca mejor dicho,  es lo que merecen.
     
     
     
     

jueves, 13 de noviembre de 2014

EL REGRESO

     Pues al final me he salido con la mía y me han expulsado del cielo.  La última de las solicitudes llevaba un pliego de cargos digno de un consejero de Caja Madrid por el partido popular y una redacción devastadora.
     La verdad es que también ha pesado la acusación,  infundada,  claro,  de una angelita que afirmaba haberme oído decir no sé qué barbaridad y que me sorprendieron haciendo una pintada en los muros de nubes del sector dedicado a los Corintios,  gente a la que algún santo cuyo nombre no recuerdo,  mandaba insistentes cartas,  según me contaron.
     Y en vez de mandarme al infierno,  como solicitaba,  me devuelven a la tierra en una muestra de inmerecido encarnizamiento.
     Justo el día en que vuelven a conocerse cifras de pobreza que harían ruborizarse a cualquier gobernante con vergüenza mientras la gran mayoría de mangantes que ha saqueado el país disfruta de nuestra justicia,  hecha a la medida de robagallinas con quienes los señores jueces gastan unas energías de las que escasean ante los poderosos,  salvo muy honrosas y contadas excepciones.
     Empiezo a pensar que me he equivocado y miro arriba ante la duda.  No me veía en ese ambiente y añoraba conocer el infierno,  sin entender que para alcanzarlo basta con votar a incompetentes.
     Me he lucido.

martes, 11 de noviembre de 2014

QUÉ INFIERNO DE CIELO

     El cielo es un coñazo,   mire usted.  Me han tenido unos días sin poder usar internet porque me pillaron mirando en el ordenador una sugerente fotografía de Beyoncé.
      En todas partes hay chivatos y aquí abundan,  con carita de santo y mala baba.   De nada sirvieron mis explicaciones:
-Esa señora solo tiene para mí un interés científico como especie a proteger.  - Le dije al angelito responsable del wifi local que me sorprendió en mi atento estudio.    Pero no ha colado.
     De nuevo he remitido al comité supremo,  una especie de sínodo de santos o gente así,  otra solicitud de traslado al infierno en atención a mis deméritos de toda una vida.   A las motivaciones anteriormente descritas,  he añadido mis cargos de responsabilidad de gobierno.
     Les he relatado corruptelas varias, todas las que pude,  recepción de sobresueldos,  mi colaboración en la trama Gurtel y asesoría en todo lo que se ha hecho y dejado de hacer en Valencia y Madrid durante los últimos años.  He jurado incluso ser quien tomaba las medidas para sus trajes a un tal Camps.
-Por aquello de vestir al desnudo,  sabe usted?,  - diré si me preguntan.
     He reconocido por escrito ser el autor de la idea y  proyecto del aeropuerto de Castellón,   llegando a trasladar personalmente allí los ladrillos,  en mis ratos libres,   para colaborar a su construcción y que los aviones no tuvieran que esperar mucho.
     Igualmente ser quien le llevaba la contabilidad a un tal Bárcenas,  prometiendo ser autor de los famosos apuntes.  He asegurado ser quien aconsejó a una señora sin temor al ridículo dar la explicación de la indemnización en diferido de este buen hombre.  A última hora he jurado haber viajado hace tiempo a visitar a una señora que reside en  Madagascar con cargo a las cortes generales del estado.
-Unas veinte veces,  - pienso decir cuando me pregunten,  por no ser más que otros.
     Como colofón a tan radical currículum,  me he comprometido por escrito a volver a votar a Rajoy en las próximas elecciones,  confiando en que tal afirmación les convenza de la conveniencia de mi traslado.
     A ver que dicen ahora.  Ya les cuento.
   

viernes, 31 de octubre de 2014

LAS COSAS DE AHÍ DESDE AQUÍ

     Aquí arriba se toman a coña lo que sucede en España.   Igual que ahí.
     Como estoy  a la espera de clasificación,  me ponen a prueba y preguntan sobre cuanto sucede.  Yo les he puesto el vídeo de Dolores de Cospedal sobre la simulación de contrato en diferido y las risas llegaban al purgatorio.
     Un santo,  sé que lo es porque camina con peana,  me supone corrupto por ser español.
-Qué más quisiera yo,  su santidad, - le he dicho.
     El angelito que siempre le acompaña,  con lazito rosa en las alas,  me ha mirado sorprendido.  En todas partes cuecen habas,  he pensado.
     Explicar a este personal que pronto será algo llamado Podemos lo que gobernará este país no ha sido fácil.  A veces hay que simplificar y he optado por decir que entre unos sinvergüenzas y otros que no lo son menos,  entre sindicalistas ávidos de marisco,  banqueros mangantes y chorizos en general,  los ciudadanos van a optar por sanear la vida pública.
     Que van a elegir a desconocidos presuntamente honrados para deshacerse de gentuza demostradamente conocida.  O sea.
     El cielo es muy aburrido.  Baste decir que aquí estamos todos asexuados,  ni gurrinas ni conchitas;   en cambio y seguramente para diferenciarnos,  sí que hay tetas.  De ahí aquello de sin tetas no hay paraíso,  digo yo,  que algo es algo.
     He cursado mi décima instancia a los órganos superiores de mi sector,  solicitando el traslado inmediato al infierno.  He debido adjuntar hoja de méritos justificativos de la petición exagerando un poco algún extremo y al angelito administrativo le ha dado un pasmo leyéndola.  Esta gente es muy rara.
   
   

miércoles, 29 de octubre de 2014

DESDE EL CIELO

     No es por excusar la ausencia,  que también,  a quienes con frecuencia tienen a bien leer cuanto escribo.  Ya les doy por enterados de mi nuevo estado,  tras una larga vida laboral bien soportada y otra,  para olvidar la anterior,  sin más ocupación que vivir y hacer cuanto ansiaba entónces.
     Fué un error:  demasiadas aficiones y tareas pendientes hicieron cortos los días y largas las noches.   Y al cielo.
      Y aquí me tienen,  digo yo que en forma provisional o pendiente de clasificación,  a falta del anunciado purgatorio.  Ya he protestado más de una vez y gano fama de pesado.
-Es que yo no quiero ser del cielo,  mire usted. -  Le he dicho al responsable del sector donde vivo.
     Pero no me hace el menor caso y agita sus alas impaciente.  Esa es otra:  aquí todos llevamos alas,  más o menos largas pero bien incómodas;  hay que dormir de lado y yo de lado ronco,  para desesperación de mis actuales compañeros.
     A la espera de un juicio del que todo el mundo habla aquí,  he descubierto la zona wifi del refectorio de novicios y me dejan unos minutos diarios de ordenador.   En ello estoy,  nos iremos leyendo.  Un angelical abrazo.

jueves, 11 de septiembre de 2014

EL CULO DEL ALDEANO

     Los españoles conocemos por experiencia que de Francia no llega nada bueno y son ahora nuestros baloncestistas quienes se ven apeados del mundobasket por la selección gabacha.
     Ya se piden los ceses de no se cuantos responsables que naturalmente no tienen intención de dimitir.   Y un aldeano les enseña el culo.
     Hoy también ha tenido lugar el entierro del banquero Botín en la más estricta intimidad de quienes tengan entre sus cuentas,  de aquí y las de Suiza,  una considerable cantidad que les otorgue el carácter de íntimos.
     Algún mindundi se ha acercado a la finca con la cartilla de ahorros en la mano y un empleado le despachaba con amabilidad:
-No es suficiente para ser íntimo,  mire usted.  -  les decía.  Y un aldeano les enseñaba el culo.
     Pero lo más sonoro del día ha sido lo de Cataluña,  con una ingente cantidad de ciudadanos reclamando decidir si marcharse,  otra no menos considerable exigiendo quedarse y un gobierno en fuera de juego,  animado por su electorado más fiel que propugnaba el boicot a lo catalán hasta hace bien poco.
     Algunos de los que exigen han enseñado ya su culo y mostrado como quienes más defraudaban a Cataluña no lo hacían precisa,  ni molt honorablemente,  desde Madrid.   Y es que los dioses también tiene culo.
     En tiempos en que las naciones se constituyen en grandes grupos para su defensa e interés común, el separatismo sin mejores alternativas puede parecer aldeano.  Tanto como el espíritu de cerrazón de quienes han tenido en sus manos evitar que se llegue a este punto de difícil retorno.
     Nuestro particular aldeano no enseñará su culo a las ideas ni a los ideales,  sino a quienes desde ambas orillas de este absurdo charco,  les ha faltado altura para dialogar abiertamente.   Y la están cagando.  
   
   
   

martes, 9 de septiembre de 2014

HIGOS CHUMBOS

   Como bien sabrá usted,  el higo chumbo es el fruto de la chumbera o tuna,  planta de la familia de las cactáceas.  Yo soy un ávido consumidor de este modesto producto, que debe barrerse en arena y posteriormente mojarse para que pierda la mayoría de sus afiladas púas.
     Aún así,  por más precauciones que se tomen,  siempre queda alguna que viene a clavarse justo en los dedos con los que tecleo cuanto usted lee.
     Suelo comprarlos,  a dos euros la docena,  oiga,  a jóvenes que se instalan en la cercanía de los mercados.  Gente que trabaja y se gana un jornal mientras miles de  " ninis " disfrutan de las playas.
     Y es que leo que el veinte por ciento de los jóvenes españoles constituye esa especie que ni estudia ni trabaja.  No digo yo que vayan todos a coger higos al campo,  mire usted.  Solo apunto al contraste.
     Este es un país de Telecinco,  de Chabelitas y Terelus,   de entrenadores de fútbol convertidos en marqueses y reyes con amigas íntimas.  Es un país con mangantes de chaqué y sinvergüenzas de postín.
     La cuna de Rinconete y Cortadillo.  Y de Roldán,  aquél impresentable que mangoneó cuanto pudo y le dejaron mientras era director general de la Guardia Civil.
     Y mientras el veinte por ciento de los jóvenes son  " ninis ",  el trece por ciento de los mayores de sesenta y cinco años tiene alzheimer,  también según leo.    Pues qué bien.
      Queda entre ambos segmentos una población de pagafantas para mantener con sus cotizaciones este cotarro.  Gente que,  al menos,  pueda permitirse pagar los dos euros de los higos chumbos.

sábado, 6 de septiembre de 2014

BARCAROLA

 
  A veces el mundo para un instante y nos bajamos a contemplarlo sin reconocerlo.
     No es nuestro entorno ni parece nuestra gente.  Ni siguiera parecemos nosotros.  Sin ruidos,  sin prisas,  todo parece distinto y quizás lo sea.  La belleza se expresa en notas musicales.  Todo será perfecto hasta que subamos de nuevo.  http://youtu.be/0u0M4CMq7uI


jueves, 4 de septiembre de 2014

EL CALIFATO

     En cuarenta años de dictadura solo nuestro tradicional amigo del sur se atrevió a incordiar con aquello de la marcha verde,  que no fue sino un burdo episodio pachanguero servido como guarnición en la mesa de nuestra retirada del Sahara,  acordada previamente y rubricada por una salida vergonzosa,  aún hoy repleta de incógnitas.
     Ahora nos amenaza el objetivo de un belicoso grupúsculo de resucitar el Califato de Al-Andalus.        A buenas horas.
     Como si desplazar a los socialistas de Andalucía fuera fácil.
     ¿Conoce usted a alguno que con independencia de su formación no haya sido o aún sea director general de algo?.  Pues se habrá decidido por  la rama gastronómica y será sindicalista,  que tampoco es moco de pavo.
     La reconquista española duró algo así como ocho siglos,  ocho.  A muchos se nos ve aún en la cara y en los gestos a alguno.
-Es que eres muy moro, -  nos dice la mujer.
     Pues sí que llegan tarde,  mire usted.  Ya somos una agrupación en precario de califatos,  cada cual a su manera.  Ya no es el general Tariq sino el registrador Rajoy quien mas o menos manda en este harén de socialistas de derechas,  de muy de derechas o de izquierdas con reparos,  con mayor o menor,  más bien esto último,   fortuna.  Otros ocho siglos no bastarían para desplazar a unos y otros del pastel que ahora meriendan.  Y usted y yo pagamos.
   
   

   

martes, 2 de septiembre de 2014

USTEDES PERDONEN

     Disculparán ustedes la tardanza en volver por aquí;  mis vacaciones han sido casi un despido que solo quienes ya no trabajan pueden permitirse.  Alguno hubo que salió a comprar tabaco y todavía le buscan,  pero lo mío fue más sencillo.  Quise parar un poco y el poco se me volvió largo.  Lo dicho,  ustedes disculpen.
     Aquí se distrae uno un rato y te colocan un rey.  Otro.  Este es un país de raíz republicana amante de la monarquía y los que tenían,  teníamos, guárdeme usted el secreto,   una tricolor a mano la hemos dejado para otra ocasión o,  quizás,  para los nietos.
     Es el ocaso de los ideales,  que a fín de cuentas,  no son más que la fé de los ilusos.
     Ya ni lo catalanes querrán ser independientes,  enterados de que lo del tradicional saqueo no venía precisa y supuestamente del opresor estado español.  La manos cercanas son a veces y demasiadas veces más hábiles.  Nada por aquí,  nada por allá,  no pierda de vista las manos del artista.
     Si calculamos,  a bote pronto,  así en plan bruto,  lo que unos y otros se han llevado al morral,  no nos salen los números.  Yo siempre me he perdido con el euro y a estas alturas vaya usted a saber.  Una mortelá, que se decía antes.
     Algunos se han cogido por su cuenta la simulación del despido en diferido que absurda,  inútil y torpemente intentó explicar una responsable política sin que la cara se le pusiera colorá.
     En fin,  que ustedes me perdonarán la ausencia.  Vuelvo a mi atraque.
   
   
     
   

   

domingo, 20 de abril de 2014

SEMANA SANTA

     Acaba la Semana Santa española,  mitad sentimiento mitad folklore,  entre suspiros de capillitas y hosteleros.
      Con Franco estábamos unos días sin cine por estas fechas,  de obligado luto nacional.  Incluso se ordenaba cerrar sus puertas a las casas de trato,  precursoras de la actual industria del puticlub,  al menos aparentemente.         Solo una llamada del gobernador civil de la provincia autorizaba a algún elemento salidillo a saltarse la santa cuarentena,  generalmente  afectos al movimiento,  llamados así aquellos que  " lejos de todo procedimiento delictivo obedecieron el impulso del más fervoroso patriotismo y en defensa de los ideales que provocaron el glorioso alzamiento contra el frente popular ".   Pero llevaban mal no follar esos días.
     Y hablando de afectos,  es curioso como a la llamada del nuevo Papa,  que cada vez es menos nuevo y  más defrauda de ofrecer cobijo a los pobres,  responden las monjitas y monjitos del país llenando sus conventos de ricos a precio de mercado.  No dormiría yo tranquilo en según qué sitios,  quizás porque no soy rico.
     Y mientras,  el capataz de la cuadrilla de costaleros de una cofradía brinda la levantá de un paso cargado de lujo a los necesitados.  ¡ Al cielo con ella!.   Al cielo con ellos,  faltaría más.
      Ahora toca rematar con otra tradición,  triste y salvaje,  en la que muchas localidades maltratan a un pobre toro al que hacen recorrer las calles jaleados por la incultura y el alcohol,  que tan buen maridaje hacen en según qué fiestas y lugares.
      En televisión nos pondrán otra vez Ben-Hur,  por si alguien aún no la ha visto.   Allá donde las monjitas,  los pobres se quedan en la puerta para pedir,  que para eso son pobres,  y solo entran los ricos porque aquello es de pago.  Se marcha la Semana Santa pero aún huele a incienso y a azahar.  Y a España.
     

martes, 8 de abril de 2014

PEQUEÑAS COSAS

     A veces son las pequeñas cosas las que llaman nuestra atención.  Cosas pequeñas,  gente pequeña,  temas pequeños,  solo la curiosidad nos hace hurgar en lo aparentemente escaso.
     Leo que el Ministerio de Defensa español subvenciona cubatas.
     En el cuartel general del estado mayor de la defensa,  que dicho así casi acojona,  el ministerio concede la barra a una empresa subvencionando bebidas que deben tener un papel fundamental en las importantes decisiones que allí se toman.
     Así,  el gin-tonic sale a 2,88 euros si es nacional y a 2,94 si la ginebra es importada.   Cosas de la guerra.
     Y el whisky,  vodka o ron de caña al mismo precio,  a no ser que sea de importación,  en cuyo caso el precio subiría hasta los 3,06 euros.  Anda y que toma.
     El pacharán valdrá 1,38 y 1,68 el orujo.  Pero lo más importante,  mire usted lo que le digo,  es que el popular carajillo,  imprescindible en toda táctica de guerra,  no llegará a los noventa céntimos.
     En el caso de que las importantes discusiones lleguen hasta la hora de la comida,  el menú no podrá exceder de los 6,25 euros.
     No es coña,  créame;  en el país de los seis millones de parados,  de los desahucios diarios y el hambre infantil que pone la cara colorá a algunos,  estas cosas suceden.  Y no pasa nada.

MARTA

     De nuevo otra búsqueda frustrada de los restos de Marta del Castillo en los alrededores de Sevilla.
     El asesino continúa jugando con todos y manejando a su antojo el dolor de sus padres.  Ni la policía supo en su momento ni los recursos científicos actuales están ayudando a localizar su cuerpo.
     Las cárceles no son lo que fueron y el miserable no siente cercano el aliento de nadie.  Ahora entra en ellas cualquiera.

viernes, 28 de marzo de 2014

POBREZA INFANTIL

     Un contundente informe de Cáritas Europa nos dice que,  junto a Rumanía,  España está a la cabeza de los países de la U.E. con mayor índice de pobreza infantil.
     Nuestro país es el que tiene mayor tasa de abandono escolar de la unión europea.  Más de doce millones de personas están afectadas por distintos procesos de exclusión social.
    Un doce por ciento de españoles no gana lo suficiente para escapar de la pobreza.  Más de cuatro millones de ciudadanos de nuestro país no pueden poner la calefacción en sus casas.
     En el país de los aeropuertos sin aviones,  las autopistas sin coches y las enormemente costosas instalaciones olímpicas sin olimpiadas,  se produce una media de ciento ochenta desahucios diarios mientras algunas empresas que ejecutan ERES en los que se manda al paro a cientos de ciudadanos,  reparten dividendos y bonus a sus consejeros y directivos.  Todo ello en un entorno en el que nos hemos convertido en uno de los países más deudores del mundo.
   Cáritas también muestra su preocupación por el deterioro de lo que considera tres pilares para el bienestar social en España:  el empleo, la vivienda y la sanidad,  mientras critica los crecientes recortes en las prestaciones sociales.
    Pero algún banquero resalta  las oportunidades de crecimiento que la situación española ofrece y otros se muestran ufanos ante la posibilidad de repartir pronto dividendos entre sus accionistas,  a pesar de haber sido intervenidos.  Y la ministra de trabajo ve brotes verdes.  Y ríe,  nadie sabe de qué, ni porqué,  ni de quien.

martes, 25 de marzo de 2014

LA PLUTOCRACIA

     Bernard Shaw parece que soñó la España contemporánea cuando escribía:  "  La plutocracia,  después de haber destruido el poder real por la fuerza bruta con disfraz de democracia,  ha comprado y reducido a la nada esta democracia.  El dinero es el que habla,  el que imprime,  el que radia,  el que reina y los reyes,  lo mismo que los jefes socialistas,  tienen que acatar sus decretos y aún,  por extraña paradoja,  que suministrar los fondos para sus empresas y garantizar sus utilidades.  Ya no se compra a la democracia,  se la embauca. "
     Se define la plutocracia como el sistema de gobierno en el que el poder lo ostentan quienes poseen las fuentes de riqueza.   ¿Le suena de algo?.
     Primero se inició el saqueo para cubrir las pérdidas de entidades mal gestionadas que se habían endeudado.  Ni un solo banquero en la cárcel a cambio de miles de desahucios y millones de parados.  Solo uno visitó ocasionalmente la trena y ello le costó el empleo a un juez despistado que creyó su deber hacer justicia.  Los otros son más listos.
     Basta comprobar la lista de consejeros de las principales empresas españolas para encontrar a decenas de personajes que han hecho carrera en la política.  A los gobiernos se les compra porque se compra a los políticos y a los reyes se les calla porque tienen cosas que ocultar.
     George Bernard Shaw,  que falleció en 1950,  más que soñar perfiló hasta el extremo nuestra actualidad política y social.  Debió ser una pesadilla pero a veces hasta las más espantosas se cumplen.
   

lunes, 24 de marzo de 2014

D. E.P.


     Definitivamente,  España es un país para muertos.   Basta comprobar cuanto se quería a quien se vilipendió en vida con holgura.  Desde uniformados con chapitas oliendo a garrafón hasta lo peor de una derecha de la que también salió quien soñó con una nación más justa.  La propia izquierda que años después dificultó la jubilación de los trabajadores a los que decía representar,  llenó de improperios su memoria.
     Pero cuando uno muere,  ¡milagro!,  todo se torna en dulce y muchos de los que formaron colas para velar al dictador lo hacen hoy con el reciente extinto.  Aquél murió matando,  ya sea con el infamante garrote vil,  los fusilamientos o las caídas por las ventanas de la dirección general de seguridad.  A éste lo mató en vida la ambición de sus aliados y el alzheimer dulcificó sus recuerdos.
     Este tuvo que contemplar como otra vez los cuarteleros mancharon memoria y uniformes,  dejando para el recuerdo la cobardía de un impresentable que ni siquiera fué capaz de derribar por la espalda a un anciano general.
     Pero al igual que es cierto que solo las revoluciones aciertan a hacer justicia,  ésta no parece estar diseñada para vivos.  Por eso en España las cunetas aún ocultan crímenes.  Y fosas comunes.  Y la memoria de muchos.
     Y la hipocresía dicta discursos.
   

miércoles, 19 de marzo de 2014

LA CURVA DEL GRAN GATSBY

     Los del FMI,  sesudos bandoleros que viven como reyes tomándonos el pelo a todos,  nos advierten de que España ha entrado en lo que se ha dado en llamar graciosamente  la  " curva del gran Gatsby "  refiriéndose al personaje de Scott Fitzgerald.
     La teoría advierte de que la falta de movilidad social se traduce en largos períodos en los que quien nace pobre morirá pobre y lo hará rico quien así llegue al mundo.  Es muy alentador.
     Seguramente Fitzgerald  no ha oído hablar nunca de gente como Rajoy o Montoro,  ni falta que le hace;  pero es más discutible que los del FMI ignoren a estos personajes y por ello,  conociéndolos,  es fácil augurar que la dichosa curva será además bacheada y con largos cambios de rasante,  siempre hacia peor.
     Si además se enteran,  porque el ridículo siempre hace eco,  de que los empresarios españoles solicitan que los menores de treinta y cinco años estén por debajo del salario mínimo interprofesional y al mismo tiempo conocen que gente como Rato,  anterior responsable de Bankia,  que debió hacerlo muy bien hasta el punto de tener que intervenirse,  es consejero no de una,  ni de dos,  sino de tres entidades tales como Telefónica,  Banco de Santander o La Caixa.
     Pues se lo ponemos fácil a estos adivinos de pacotilla:  la curva del gran Gatsby está servida.   Con esos mimbres se hace el cesto a la primera;  los pobres morirán pobres y los ricos aún más ricos.  Los sinvergüenzas,  esto ya es de mi cosecha,  no necesitan teorías ni curvas para irse al otro barrio sin conocer el significado de la palabra.  Ni falta que les hace.

jueves, 13 de marzo de 2014

EL ESPÍRITU AVENTURERO

     Por segunda vez y ante la iniciativa de otro grupo para estudiar sus causas, desde el Partido Popular se afirma que la creciente emigración de nuestra juventud para encontrar trabajo en otros países,  se debe al espíritu aventurero y no a la crisis ni a la falta de futuro.
     Solo desde el cinismo se puede argumentar la falacia.
   
   

miércoles, 12 de marzo de 2014

CRISTIANO

     El jugador se ha comprometido a sufragar los gastos de la operación de un pequeño aquejado de displasia cortical,  una enfermedad que provoca continuos ataques epilépticos y cuyo tratamiento supera los sesenta mil euros.
     No es la primera vez que el futbolista asume los costes del tratamiento de niños con graves problemas.
     Ronaldo demuestra merecer su nombre mucho más que algunos purpurados,  que de cristianos solo poseen la titulación y el cargo.
   
   

martes, 11 de marzo de 2014

ANTONIO

          No me he atrevido a llamarte,  Antonio;  no sabría como explicarte que vivimos en un país injusto porque pusimos a gente injusta a cuidar el presente de nuestras familias y el futuro de nuestros hijos.
           Te han despedido sin más explicaciones,  con veinte días de indemnización por año trabajado,  gracias a una reforma laboral impuesta por ellos.    Tenemos unos empresarios lamentables,  con su último representante en la cárcel.  Llevan tiempo solicitando el despido libre y lo están consiguiendo,  pero al mismo tiempo blindan los contratos de sus ejecutivos con indemnizaciones millonarias.
            No abunda la vergüenza,  ya ves.
           

11 M

     La memoria me trae la imagen de un memo compareciendo en televisión para convencernos a todos de que los asesinos de ETA,  los suyos,  los que les convenían porque había elecciones,   eran responsables de la masacre de Madrid.
     Durante demasiado tiempo un selectivo grupo de eunucos morales ha estado insistiendo en una conspiración que solo existía en sus retorcidas mentes.   Parecía que la estupidez había cesado ante el avance de la evidencia pero todavía hoy se han vertido cobardes sospechas desde un púlpito,  con el más miserable de los oportunismos.   Ha sido repugnante la intervención del arzobispo de una iglesia que no me representa y babea en nombre de un Dios que está muy lejos de ser el mío si es el suyo.  
    

martes, 25 de febrero de 2014

EL DEWATER DE HOY

     Es un debate,  otro,  entre inoportunos;  uno porque nunca debió llegar y otro porque jamás debió quedarse.
      España,  que aún así se llama esto,  es un país de contrastes y paradojas.  El llamado estado del bienestar,  dicen,   mamó en las ubres de la izquierda pero asomó a la derecha a mucha gente.
      Unos,  muchos,  porque se colocaron en la administración,  qué importa cual,  de cuñados de alguien o asesores de vaya usted a saber qué.  Miles de personas,  oiga que no exagero cuando digo miles,  sin otro mérito que haber estado ahí en aquél momento.   Y ahí siguen.
     A otros les ofreció el banco la compra del nuevo piso en un barrio de más postín,  con bmw y casita ilegal en parcela rústica por la que el ayuntamiento cobra IBI,  luz y agua sin registrarla.   En esta situación solo conservaron la pancarta los sindicalistas,  porque el marisco es muy reivindicativo.
     Y vino la derecha,  la peor derecha,  que no es otra que la que a veces crea la izquierda.
     Y así tenemos un presidente que no querían ni en su partido y un oponente en las últimas de sí mismo.  Ambos generan un dewater político de parvulario y letrinas merecedor del olvido.   Vienen tiempos de zozobra y ni siquiera creo que merezca la pena mantener unido un país que se castiga a sí mismo eligiendo para su gobierno a lo más mediocre de su ciudadanía.   A babor o a estribor es lo que hay y en lo más alto del puente,  quien menos ha hecho por mantener el supuesto prestigio de una institución cada día más obsoleta.
 
   
 
   
 
   

martes, 18 de febrero de 2014

EL JUICIO Y LA MUELA

     Suelo mantener que se nace madridista por defecto,  pero el tiempo hace que algunos caigan en vicios y desviaciones.  Hay gente "pa tó".
     Acabo de ver un partido entre dos equipos de postín:  uno,  extranjero a más no poder,  o sea inglés,  pero lleno de españoles y el otro español  que quiere dejar de serlo,  pero lleno de extranjeros.  Hay gente hasta de Albacete.
      Un poco más allá,  en Suiza,  han decidido combatir la pobreza no permitiendo la entrada de pobres.  Son listos estos suizos,  a los que solo interesa el dinero,  limpio o maloliente,  de sus vecinos.  También es cierto,  dicho sea en su descargo,  que admiten infantas desmemoriadas.  Algo es algo.
     Hablando de desmemoriados,  nos avisa otro obispo de que serán excomulgados quienes practiquen abortos.  Ha olvidado mencionar si piensan hacer lo mismo con los curas que abusan de niños al calor de colegios y parroquias.
     El partido ha acabado y han ganado los extranjeros que juegan aquí a los españoles que juegan allá.  Y uno no sabe si alegrarse.  Los niños de mi época cantábamos al ganar un partido algo así como  " hemos ganao la copa de meao y los que han perdío se la han bebío ".    Después nos fué saliendo la muela del juicio.
     
   
     

jueves, 13 de febrero de 2014

LA RADIO

     Los niños de la generación del cincuenta y tantos,  unos más arriba otros más abajo,  no fuimos a la guerra aquella de nuestros abuelos y padres pero sufrimos la más larga posguerra que imaginarse pueda.   Ni siquiera estoy seguro de que hoy se haya acabado.
     Sí recuerdo mi obsesión por afiliarme a la O.J.E.,  organización juvenil española dependiente de Falange,  cuya ideología estaba lejos de entender pero tenía los llamados hogares juveniles,  que eran locales donde se reunían los niños asociados bajo el control de otros niños más mayores,  con diversos juegos de salón,  comics,  (entónces les llamábamos a todos tebeos) y algo que ejercía para mí una atracción mágica:  mesas de ping pong.
     Mi padre no me permitió nunca afiliarme a aquello,  que tenía su uniforme y todo,  por no sé qué razones que se resumían todas en una posible y seguramente temida vuelta de la tortilla.  Nunca entendí aquello ni qué tenía que ver la dichosa tortilla con mis deseos de entrar a jugar en el hogar juvenil cercano a mi domicilio.
     Es cierto que varios de mis amigos de la época pertenecían a la organización y ello me permitía entrar cuando los responsables no estaban atentos.  Pero me echaban al descubrirme.
     Una noche,  no sería muy tarde pero sí que estaba oscuro,  conseguí abrir una de las ventanas del ansiado lugar y entré en él sin pensarlo.  Por unos minutos fuí el jefe y me sentí importante.
     Tanto que al día siguiente descubrieron una cagada,  con perdón,  en aquella adorada mesa de ping pong a la que esos insensatos no me permitían acceder.  (Supongo que habrá prescrito).
      Hoy se celebra el día de la radio y recuerdo un enorme artefacto de marca Telefunken en mi casa,  con varias teclas y un dial que señalaba la localización de emisoras en Berlín,  Tokio,  París y no sé cuantos sitios más que debían estar bien lejos porque lo cierto es que nunca conectamos con ellas.   Incluso,  me contaron,  podía escucharse la pirenaica,  que era la voz clandestina de la gente a la que se conocía como los rojos,  que se habían llevado algo de oro a Moscú.  
     Cuando comencé mis primeros pinitos en lo de la música,  conecté un micróno Ronette a una entrada posterior del artilugio y durante unos minutos soñé que cantaba.  Después saltó una chispa en algún sitio y dejó de sonar.
     En mi atrevimiento por solucionarlo dejé a media casa sin luz,  pero un vecino manitas lo arregló todo y todavía hoy nadie me ha acusado del atropello.
     Era la radio de lacrimógenas novelas y también del rosario de las siete,  que invariablemente se rezaba en muchos hogares,  entre ellos el mío.  No sé cuantos misterios y ora pro nobis caían uno tras otro.  Era cosa de mujeres.   Todavía hoy me gusta el ping pong,  que ciertamente practico poco,  pero me viene una inevitable sonrisa al recordar aquella mesa.   Usted perdone.
   

domingo, 9 de febrero de 2014

JUAN RAMÓN

    
     Hace poco tiempo me refería a ese asesino silencioso que arrasa donde más nos duele.  http://decortaduraalacaleta.blogspot.com.es/2013/06/maldito-sea.HTML
     Se cumplieron los peores augurios y hoy nos ha dejado Juan Ramón,   después de unos meses de duro tratamiento y otros en los que su recuperación nos hizo creer en el milagro.
     Buen amigo,  mejor persona,  músico de talento y Luthier  excepcional,   el sonido Shadows pierde un extraordinario referente.   
     Quienes hemos tenido la oportunidad de compartir contigo muchas horas de ensayo,   buen humor,  mejor ambiente y la mejor música que podíamos interpretar,  vamos a echarte mucho de menos.   Te llevas algo nuestro,  nos dejas mucho tuyo.
    
   
 


viernes, 7 de febrero de 2014

LO DE AQUÉL DÍA.

     Hoy me he tropezado con una  manifestación ruidosa,  o algo así,  de uno de los sindicatos mayoritarios en España.  Precedidos por aburridos policías locales en moto,  entre diez y quince vehículos circulaban con lentitud por una vía céntrica haciendo sonar insistentemente el claxon.  No tengo la menor idea de lo que reclamaban.
     Pero lo que me llamó la atención es que alguno de esos vehículos era de alta gama.  Incluso uno de ellos un Mercedes reluciente cuyos ocupantes,  como hacían los demás,  exhibían sus banderas por las ventanillas.  Y me vino a la memoria un día en el Madrid convulso de los albores de la nueva democracia,  que me tocó vivir porque entonces allí residía,  con ocasión de la legalización del partido comunista.
     Centenares de vehículos recorrían todas las vías madrileñas ante la alegría de algunos,  el temor de muchos y la sorpresa de todos.  Pero eran ochocientos cincuentas,  o cientoventisietes,  o simcamiles de la época.  Si acaso se veía excepcionalmente algún milcuatrocientostreinta.  Y mucho seiscientos,  de todos los colores.
     Lo que cambian los tiempos,  mire usted.  Los grises de entonces pegaban con la misma saña que ahora sus herederos.  Aquí poco avanzamos.
     Los sindicalistas eran bien distintos.  Recuerdo con admiración a un Marcelino Camacho que seguramente jamás subió a un vehículo con asientos de piel.  Austero y honrado.  O sea.
     Apostaría cualquier cosa a que le olieron poco las manos a marisco,  por decir algo.  El estruendo de los vehículos pasó en pocos instantes.  Ni yo ni los demás que transitábamos en esos momentos por el lugar nos enteramos de lo que pedían,  aunque ahora ya no se pide nada.  Se exige.
     Han sido solo breves instantes en que los recuerdos emergen.  Los tiempos,  como las personas,  no son nunca mejores ni peores.  Son distintos,  como los sindicalistas.

miércoles, 5 de febrero de 2014

HÁGASE LA LUZ

     El Comité de la O.N.U. sobre los derechos de los niños ha hecho público un informe demoledor sobre algo conocido y que pocos se atrevían a mencionar.
     Denuncia decenas de miles de casos de pederastia cometidos por sacerdotes de la iglesia católica,  a los que ésta ha amparado habitualmente.  Como mucho ha trasladado al clérigo de parroquia.  Es cierto que últimamente  y ante las incesantes denuncias sobre el particular,  se ha ido apartando a algunos individuos,  más de cuatrocientos solo en el papado de Benedicto XVI,  pero la iglesia,  el Vaticano concretamente,  suele mirar hacia otro lado en estas cuestiones.
     Por eso rechinan los casos de obispos que pretenden hacer de la moral bandera en temas como la homosexualidad,  que puede curarse según alguno afirma,  o decirnos a todos los ciudadanos como debemos conducirnos.  De su ejemplo,  más que de sus enseñanzas,  es fácil deducir que no como ellos.

miércoles, 29 de enero de 2014

DECÍAMOS AYER...

     Con estas palabras reiniciaba su magisterio Fray Luis de León,  al incorporarse a su puesto,  tras ser perseguido y encarcelado por la inquisición.   Muchos años después,  fue Miguel de Unamuno,  tras su exilio forzoso a  Fuerteventura por decisión del dictador Primo de Rivera,  quien las hacía suyas en el retorno a la cátedra.
      Yo solo quería encontrar un prefacio llamativo a mi ausencia de unos días a este humilde blog.  Desde la lejanía intelectual hasta los mencionados y mi cercanía,  por admiración,  a su obra.  Con su permiso.
       Y lo hago con dos figuras contemporáneas que despertaron en sus inicios grandes expectativas y de las que aún se espera algo más que una sonrisa.
       Obama es el primer presidente de color en la historia de los Estados Unidos,  la nación más poderosa del mundo.  Toda una promesa que se diluye en la nada.
        La más fiel representación de un Bluf que explota como pompa de jabón ante la realidad de un país que pregona la igualdad y se alimenta de diferencias.
     El Papa Francisco pareció surgir como una corriente fresca y nueva tras la puerta abierta por descuido en la institución más cerrada.
     Muchas frases y escasas obras,  algo parece cambiar pero solo parece.  Tiene un rebaño adocenado en la práctica fácil y dirigido por pastores levantiscos dados en exceso a la comprensión y la ocultación de sus propios pecados.
     Dos líderes mundiales de los que se espera mucho y a los que el tiempo aprieta.  Ya no bastan las sonrisas ni las palabras.  Hechos son amores y no buenas razones.   Decimos hoy.
     
    
     
     

lunes, 13 de enero de 2014

MARCHANDO UNA DE GAMBAS

 
     Unos días en Sevilla y el mundo se ve mejor,  o así lo cree un gaditano que la quiere.   Quizás por eso viene a cuento la ilustración de un sevillano de cuna,  Velázquez,  con su obra   El triunfo de Baco,   más conocida popularmente como  Los borrachos.
     Tal como si fuera una mariscada al uso en UGT  de Andalucía,   celebrando acaso el nombramiento de distintos responsables con los mismos collares y el mismo olor a langostino.
     Y es que huelen a marisco los sindicalistas y si estos cambios no cambian el olor,  pues qué cambios son,  podría cantarse.
     Pero,  ya lo decía,  el mundo se ve mejor desde la romana  Hispalis,  cuando un juez,  excepcionalmente,  busca hacer justicia y no le importa imputar a una infanta en el país en el que ésta es igual para todos,  coñas aparte.
     Alguien del séquito de esta señora ha afirmado que todo queda justificado por el amor,  cegador por lo visto,  que ésta siente por su marido.   Algunos afirman que este individuo tiene estudios y otros,  más osados,  llegan a suponerle letrado.  Vaya usted a saber según qué cosas.
     Solo estuvo a punto de estropear estos días el disfrute de Sevilla,  ver en la televisión como un cerdo cómplice de asesinos hablaba de derechos humanos,  refiriéndose a quienes les negaron éstos a sus víctimas.  Yo prohibiría la televisión en los bares,  ya que no puede hacerse esto con la existencia de animales de dos patas.   Lo arreglé a tiempo,  dirigiéndome con firmeza al camarero:
-Marchando una de gambas. -  Le dije.   Y me quedé nuevo.

martes, 7 de enero de 2014

NUEVOS VIEJOS TIEMPOS

     Ya pasaron los reyes,  todos.   Unos dejaron ilusión,  otros la confirmación de una decadencia ya innegable.
      Entre medallitas ganadas con vaya usted a saber qué hazañas,  el rey balbucea.  Como a su antecesor,  mire usted por donde,  le mantienen como buenamente pueden,  tuerca allí y perno allá,  en lucha con el tiempo y las consecuencias de sí mismo.
      Ya no se llevan los reyes,  ni las princesas que viven en Suiza al abrigo de la distancia,  ni la justicia social.  Solo parece importar que la otra no toque en sus puertas y pase de largo.  Aunque sea igual para todos.
       Ha sido patético y triste;  alguien debería usar algo de sensatez y poner el fin a un desenlace inevitable.
       Comienza un nuevo año que nace ya cojeando con expectativas de continuidad en lo mismo:  la corrupción no pasa factura a unos y los otros viven encoñados en su propia ineptitud.  Tienen que elegir a otro para decir lo mismo y eso no parece fácil cuando se vive tan bien.  El nuevo año nos traerá la confirmación de que los tiempos,  como la estupidez,  no cambian nunca.   Solo se actualizan.
         

miércoles, 1 de enero de 2014

OTRO AÑO

        No voy a comenzar el año tomando en serio cuanto acontece.  Después de todo empiezo a ser una reliquia de mí mismo y tengo bastante menos camino por andar que cuanto llevo andado;  así que no tengo prisa y voy despacio.  He llegado demasiadas veces a donde me proponía y ahora es tiempo de desaprender tanto conocimiento absurdo que acumulé en la creencia de que me haría crecer en vaya usted a saber qué cosas.
       Por eso sonrío y lleno así de luz una calle triste y sorprendida.  Y no me río del frío,  ni del hambre,  ni de la estupidez de quienes no entienden mi gesto y les inquieta.
       La bolsa ha subido otra vez casi tanto como la miseria y es que la una empuja a la otra cuando no toma las antorchas y pide sitio. 
       Alguien se ha parado ante mi figura extravagante y me ha deseado feliz año no sé cuantos.  Se ha sorprendido cuando le he mandado a hacer puñetas sin perder mi sonrisa.  Seguramente llamará a los guardias.